Veja e crie histórias!
Eu quero ver o mundo queimar
Eu quero ver o mundo se destroçar
Mas acima de tudo, eu quero sentir...
Sentir o que já sentiram
Dizer o que já disseram
Mas do meu modo
Um modo confuso
Um modo pensando
Do meu jeito simples
Do meu jeito composto
Eu quero dizer isso de maneira que entendas
Mas sem fazer lá muito sentido
Eu quero sentir minha alma
Pois uma parte de mim eu já conheço
Já que já dizia a velha frase:
“Conhece-te a ti mesmo”
Jovem Escritor
Por milhões de vezes fora contada a história.
Era uma vez um garoto.
Ele era só um garoto.
O pirralho acordou em mais uma manhã de domingo.
Muito sangue seria derramado até ele notar.
Sua veias eram comprimidas enquanto se levantava de sua velha cama.
Olhava para a janela a espera de um milagre, enquanto contemplava os pássaros.
Essas pequenas criaturas olhavam para ele em igualdade, mas o desprezavam.
Nada fez o garoto.
O jovem se preparou para levantar.
Noventa mil estalos foram soados quando o fez.
Seus ossos eram frágeis como o vento.
Seus pensamentos eram pífios.
Seus sentimentos eram armas que feriam a si mesmo.
Sentimentos tão fortes que chegavam a mover montanhas.
Que moviam as engrenagens do mundo.
Mas que emitiam grande radioatividade.
Alongou-se como uma serpente e soltou-se como uma formiga.
Arregalou os olhos como uma coruja.
Trocou de roupas vagarosamente.
Escolhera com cuidado suas roupas.
Vestiu o jeans azul e uma camiseta que lhe dava aparência de um mauricinho nerd.
Seu cabelo loiro era um troço.
Foste para o banheiro e enxugou seu rosto com leveza.
Olhou-se no espelho e avistou sua alma.
Estava podre e toda corrompida.
Apenas não conseguia ver seu coração, que se mantinha intacto.
O jovem pensou sobre sua fatídica vida.
Uma vida cheia de mordomias possuía.
Mas que nenhum sentido lhe circundava.
Não valorizava os objetos, mas sim as pessoas.
A matéria é temporária, mas a memória se torna eterna.
Assim então, correu até sua bolsa em busca de seu caderno e uma caneta.
Agarrou-os como se sua vida dependesse deles, e dependia.
Abriu-o em busca de alguma página em branco para escrevê-lo.
Com a caneta vermelha fez seu símbolos no caderno.
Escrituras em uma língua muito usada, mas pouco valorizada.
Estripando em suas frases todas as intolerâncias do mundo.
Tendo a intolerância sobre a intolerância.
Abrindo sua memória e convertendo em histórias gerais.
Espremendo para o papel as grandes idéias.
E mutilando as belas superfícies das folhas de papel em branco e bege.
Lançando a tinta vermelha da caneta como arrancas sangue das veias de alguém.
E era apenas uma vez... Em que o garoto realmente notou que já era hora...
Hora de viver...
Bela Vida
Os sinos tocaram. Todos perante o altar. O padre segurando o bebê. Uma criança que se integraria na sociedade.
Aprenderia, Cresceria, Amaria, Sofreria...
Tentaria fazer coisas para mudar o mundo, mas que de nada adiantariam...
Perceberia isso tardiamente ou talvez até bem cedo.
Teria uma família. Seria um pouco feliz. Teria uma vida ingrata.
Faria o bem para muitas pessoas, mas nem perceberia.
Chegaria a tal idade e morreria, seja de ataque cardíaco, outras doenças ou... Suicídio.
Alguns chorariam em seu tumulo. Um tumulo vazio, já que lhe restou foi cinzas que foram jogadas ao mar em honra... Mas que contribuíram em poluí-lo.
Os sinos tocaram. Todos perante o altar. E o padre pregando a falsa felicidade no mundo...
