Mais uma história

Sim, agora temos a introdução de mais uma história: O Treino das Almas Perdidas
Esta conta por ser uma história ficcional no estilo Fan fic, que tem como referencia pokémon, porém, muitos aspectos são controversos quanto as ideologias que se imagina.
Com um protagonista que detesta pokémons e um mundo mais enfatizado com a realidade do que de costume em tais contos, esta entra para diferenciar e destacar pontos que para alguns pouco é levado em conta, sem mencionar as premissas dedicadas.

Link: http://neohistorys.forumeiro.net/t47-o-treino-das-almas-perdidas#115

Lágrimas Indecisas

Lágrimas Indecisas

Há sangue em seus olhos
Recobertos estão de pesadelos horrorosos
Sonhos aos pedaços vejo em sua pele
Juntamente com todas as desgraças que descreves

Mais uma rima, mais uma dor
Mais febre, mais calor
As lágrimas marcam o caminho por onde as almas
perdidas passaram. As tempestades habitam onde
os corações perdidos não mais se abalam.

O que mais devo fazer?
O que mais devo conseguir?
Em busca de tudo o que não me pertence...
Procurando pelo o que não preciso...
Devo estudar, devo trabalhar, devo casar, devo
ter filhos, devo viver... E depois?
Que sentido devo retirar da vida?
Porque tenho de alcançar tantos objetivos que
nem são meus?
Me contorço com tais adversidades
Eu racho com tal falta de dignidade...

Seguimos em frente, felizes ou deprimentes
Seguimos em frente, com desejos trancendentes
Paramos no altar, dispostos a rezar
Paramos no altar, prontos para vos derrubar
Voltamos para nossas tocas... Voltamos...
Para mais um dia nos transformar
Nos transformar para não mais seguirmos em frente

Querias tu não mais chorar
Querias eu não mais pensar
Querias a todos não mais sofrer
Querias...

Água, eu preciso

Água, eu preciso



Água eu tenho para beber
Mas ela nunca foi pura
Até água é dificil de se ver
Mas ela nunca nos veio por uma bela estrutura


A meses imploro que ela finalmente toque minha pele
Mas ela apenas chega por minha língua, cheia de barro
A Mãe Terra nunca nos deu muita água, apenas o suficiente...
O suficiente para uma vida curta...


Biscoitos de barro vem para o jantar
E quem me dera tivessemos ao menos água para acompanhar
Mas a Mãe Terra apenas dá o necessário
Enquanto que tiras de mim o extraordinario


Se ao menos um banho eu pudesse receber
Apenas Um!
Nem que fosses no meu leito de morte a ter
Apenas um...


Se eu tivesse, lavaria meu rosto
Tentaria tirar essa aparencia de um ser morto
Lavaria meu peito
Refrescaria a alma de meu sujeito
Molharia as mãos
Para tocar pela primeira vez em meu coração
E finalmente molharia os pés
Para sentir como a Mãe Terra realmente és...


Água eu tenho para beber
E ela se chama barro

Devaneios de meus devaneios

Eu quero ver o mundo queimar

Eu quero ver o mundo se destroçar

Mas acima de tudo, eu quero sentir...

Sentir o que já sentiram

Dizer o que já disseram

Mas do meu modo

Um modo confuso

Um modo pensando

Do meu jeito simples

Do meu jeito composto

Eu quero dizer isso de maneira que entendas

Mas sem fazer lá muito sentido

Eu quero sentir minha alma

Pois uma parte de mim eu já conheço

Já que já dizia a velha frase:

“Conhece-te a ti mesmo”

Jovem Escritor

Jovem Escritor

Por milhões de vezes fora contada a história.

Era uma vez um garoto.

Ele era só um garoto.

O pirralho acordou em mais uma manhã de domingo.

Muito sangue seria derramado até ele notar.

Sua veias eram comprimidas enquanto se levantava de sua velha cama.

Olhava para a janela a espera de um milagre, enquanto contemplava os pássaros.

Essas pequenas criaturas olhavam para ele em igualdade, mas o desprezavam.

Nada fez o garoto.

O jovem se preparou para levantar.

Noventa mil estalos foram soados quando o fez.

Seus ossos eram frágeis como o vento.

Seus pensamentos eram pífios.

Seus sentimentos eram armas que feriam a si mesmo.

Sentimentos tão fortes que chegavam a mover montanhas.

Que moviam as engrenagens do mundo.

Mas que emitiam grande radioatividade.

Alongou-se como uma serpente e soltou-se como uma formiga.

Arregalou os olhos como uma coruja.

Trocou de roupas vagarosamente.

Escolhera com cuidado suas roupas.

Vestiu o jeans azul e uma camiseta que lhe dava aparência de um mauricinho nerd.

Seu cabelo loiro era um troço.

Foste para o banheiro e enxugou seu rosto com leveza.

Olhou-se no espelho e avistou sua alma.

Estava podre e toda corrompida.

Apenas não conseguia ver seu coração, que se mantinha intacto.

O jovem pensou sobre sua fatídica vida.

Uma vida cheia de mordomias possuía.

Mas que nenhum sentido lhe circundava.

Não valorizava os objetos, mas sim as pessoas.

A matéria é temporária, mas a memória se torna eterna.

Assim então, correu até sua bolsa em busca de seu caderno e uma caneta.

Agarrou-os como se sua vida dependesse deles, e dependia.

Abriu-o em busca de alguma página em branco para escrevê-lo.

Com a caneta vermelha fez seu símbolos no caderno.

Escrituras em uma língua muito usada, mas pouco valorizada.

Estripando em suas frases todas as intolerâncias do mundo.

Tendo a intolerância sobre a intolerância.

Abrindo sua memória e convertendo em histórias gerais.

Espremendo para o papel as grandes idéias.

E mutilando as belas superfícies das folhas de papel em branco e bege.

Lançando a tinta vermelha da caneta como arrancas sangue das veias de alguém.

E era apenas uma vez... Em que o garoto realmente notou que já era hora...

Hora de viver...

Reta Final

Reta final. Minutos para o fim. Ultima oportunidade.

Penso em desistir, penso que vou cair.

Começo a corrida pelo princípio de rumo ao inferno.

Vozes me chamando para todos os locais, vindas de dentro de mim.

O suor começa a escoar por todos os orifícios.

Sinto o nervosismo se estabelecer cada vez mais dentro de minha alma.

Eu tropeço, eu caio, eu falho. Risco tudo por cima e tento novamente.

Caio de novo. Levanto. Repete-se.

Todos rindo de mim. Me encolho de vergonha.

Supero, começo a rir deles.

Me insultam. Passo por cima deles. Passo em volta deles.

Continuo, em rumo ao inferno, o deserto das emoções.

Reta final. Segundos para o fim.

Caio, penso em desistir, mas continuo andando de cabeça baixa.

Levanto a cabeça. Começo a correr.

A adrenalina espalha-se pelo corpo, pela mente.

Ferimentos se formam em minha pele.

As cicatrizes se abrem.

Começo a sangrar.

Me apaixono e caio de amor.

Parto meu coração aos poucos.

Perco as energias.

Enfraqueço, desmorono.

Questiono, mas não me respondem.

Começo a cicatrizar.

Reta final. Milésimos para o fim.

Penso em desistir, mas no final venço.

Olho para trás e vejo quem perdi.

Se eu pudesse, faria tudo totalmente diferente desde o princípio.

Reta final...

Só falta o suicídio...

Diga...

Pelo o que procuras, andarilho?
Informação? Idéias? Vidas?

Precisão?

Apenas terá indecisão.

Conte-me sua vida que lhes direi a minha.

Diga a minha morte que lhes direi a sua.

Seja parte de mim.

Seja parte do povo.

Seja o que realmente somos.

Grupo de humanos pensantes, críticos.

Agrupado de emoções, de informações.

Ideia de nações e de sensações.

Torna-te para ti o que tornarei para mim.

Faça de mim o que faço de você.

Pense, reclame, critique, incite, discute...

Pense, reclame, critique, incite...

Pense, reclame, critique...

Pense, reclame...

Pense...

...